Se hicieron viejos los caminos polvorientos
Viejos los clásicos balcones
Viejos los pedruscos de la catedral
Viejos los troncos de las ceibas gigantescas
Y viejos los padres
El día que los hijos partieron
Con sueños de fortuna y grandeza.
Buscando sus ancestros
Retornan ya mayores
Acuden al llamado
De la sangre
Una cita con el Fonce dijeron
Con los cerros sin escarbar
Con las calles empedradas
Y el calor de la barriada.
Regresaban
Al pueblo detenido en la memoria.
Se abren paso
Entre un enjambre de potros de acero
Se ahogan con el ensordecedor chillido
De cientos de bocinas
Y los gritos exaltados
Del mísero rebusque,
Se escabullen de la alegre prostituta
Evaden sin éxito los abrazos metálicos
Del reputado ladrón de cuello blanco,
Reprueban los sermones de un cura pederasta
Idolatrado por beatas.
El pueblo de sus nostalgias
El que añoraron suspendido en el tiempo
Era presa de los mismos apremios
De la ciudad que atrás dejaban.
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